NO ES MI PROBLEMA

La politización de la ciencia

 La politización de la ciencia me parece un auténtico desastre, nos la cargamos:

 “Dan Kahan, profesor de derecho y psicología en la Universidad de Yale, es el autor de la llamada Teoría de la Cognición Cultural, que se resume así: «La sociedad moderna ya no evalúa los hechos científicos de manera racional ni los datos por su veracidad, sino por cómo encajan en sus valores y creencias (...) La evidencia no sólo informa, si no que también amenaza o refuerza identidades de grupo».

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La opinión violenta

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Autor: René Merino

Lo que eres

Si crees que la libertad de expresión puedes disfrutarla tú pero no tus oponentes políticos, eres antidemócrata.

Si ninguna evidencia en contra puede cambiar tus creencias, eres un fundamentalista.

Si crees que el Estado debería castigar a quienes tienen opiniones contrarias, eres un totalitario.

Si crees que los oponentes políticos deberían ser castigados con violencia o la muerte, eres un terrorista.

J. K. Rowling​

Una guerra silenciosa

En África se libra desde hace años una guerra silenciosa. Miles de cristianos son asesinados, expulsados o secuestrados en Nigeria, Mozambique, Burkina Faso o el Congo. Y mientras Gaza o Ucrania llenan portadas, esta tragedia apenas ocupa espacio en los medios. Lo explico: 🧵👇 pic.twitter.com/zN4RVu6JSD

— EMA (@Filomat_) September 23, 2025

Un café con el diablo

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La ideología es la emoción de los pobres

Jesús G. Maestro en Cope

La fuga de jóvenes talentos españoles, sin freno

 España forma a sus jóvenes científicos pero les cierra las puertas con un sistema que no les ofrece ni medios ni oportunidades ni futuro. Lo que, por calidad formativa y talento humano, debería ser una potencia científica ve como, año tras año, sus mejores profesionales noveles se marchan al extranjero. Julia, Albert e Isabella, tres jóvenes brillantes que decidieron continuar sus carreras fuera del país, son el reflejo de la fuga de cerebros, un problema que se repite generación tras generación y para lo que no se ha encontrado solución pese a que ha sido utilizado políticamente por partidos de reciente creación, como Podemos.

Extracto de un artículo en El Mundo

No me fío de los tolerantes

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Geografía de la injusticia energética

Emma, la niña heroína

 Una niñita entró en un bar de moteros a medianoche y le preguntó al hombre más aterrador del lugar si podía ayudarla a encontrar a su mamá.

 Todos los moteros vestidos de cuero en esa habitación llena de humo guardaron un silencio sepulcral mientras esta niñita en pijama, cubierta de princesas de Disney, permanecía en la puerta, con lágrimas corriendo por su rostro, mirando a treinta moteros rudos como si fueran su última esperanza. La rocola parecía ahogarse con una canción de Johnny Cash. Los tacos de billar se congelaron a mitad de camino.

Fue directa hacia Snake, el presidente de Iron Wolves MC, de 1.93 metros, con la cara llena de cicatrices y brazos como troncos de árbol, le tiró del chaleco de cuero y pronunció las palabras que movilizarían a todo un club de moteros y expondrían el secreto más oscuro de nuestro pueblo.

"El hombre malo encerró a mamá en el sótano y no se despertará", susurró. "Dijo que si se lo contaba a alguien, lastimaría a mi hermanito. Pero mamá dijo que los moteros protegen a la gente".

 Ni a la policía. Ni a los vecinos. Ninguna de las personas "respetables" del pueblo. A esta niñita su madre le había dicho que si alguna vez necesitaba ayuda, ayuda de verdad, encontrara a los motociclistas.

 Snake se arrodilló a su altura; su enorme figura la hacía parecer aún más pequeña. Todo el bar contuvo la respiración.

 "¿Cómo te llamas, princesa?", preguntó con una voz grave y suave, más suave que la que jamás habíamos oído.

 "Emma", dijo, y luego añadió algo que hizo que todos los motociclistas de la sala buscaran sus teléfonos: "El malo es policía. Por eso mamá dijo que solo encontraran motociclistas".

 El aire se electrizó. Un policía. Por supuesto. Lo explicaba todo. Un policía podía hacer desaparecer a una mujer y a sus hijos, y todo el sistema lo protegería, pintando a los motociclistas como los villanos.

 Pero sin pensarlo dos veces, Snake levantó a Emma como si no pesara nada, con ese hombre de aspecto aterrador acunándola como una carga preciosa. Miró la sala con ojos duros como la piedra. "Hermanos", dijo, su voz rompiendo el silencio. "Vamos. Hawk, tú estás en comunicación, busca la ubicación. Patch, tráele leche con chocolate a esta pequeña y averigua su dirección, con cuidado. Razor, tú y Diesel crean una distracción en la zona norte del pueblo en diez minutos; ruidoso, pero limpio. Los demás, prepárense. No solo vamos a encontrar a su mamá. Vamos a traer a esta familia a casa".

 No hubo debate. Ninguna vacilación. Solo el roce de sillas, el tintineo de llaves y el paso decidido de hombres con una misión. Mientras Patch, un motociclista corpulento con un sorprendente talento para calmar a los niños, estaba sentado con Emma, ​​ella le señaló su casa en un mapa en su teléfono. Pertenecía al oficial Frank Miller, un hombre con una imagen pública cuidadosamente forjada y un temperamento conocido.

 El plan era quirúrgico. Mientras las Harley de Razor y Diesel rugían al cruzar la ciudad, atrayendo la inevitable atención de la policía local, cuatro motos, incluida la de Snake, se deslizaban por los callejones, con los motores apagados a una cuadra de la casa de Miller. Se movían entre las sombras como fantasmas.

 Snake, con otros dos, encontró la ventana trasera por la que Emma dijo haber entrado a rastras. Dentro, la casa estaba extrañamente ordenada. El llanto de un bebé, débil y angustiado, los condujo a una habitación del piso superior donde un niño pequeño yacía en su cuna. Estaba a salvo. El tercer motociclista lo recogió, lo envolvió en una manta y lo sacó a la noche.Luego, el sótano. Snake bajó las escaleras solo, con su linterna iluminando la húmeda oscuridad. La encontró desplomada en el suelo de cemento. La madre de Emma, ​​Sarah, estaba magullada e inconsciente, pero respiraba. Una oleada de furia fría invadió a Snake, pero la reprimió, concentrándose en la tarea. La levantó con la misma delicadeza con la que había levantado a su hija y la sacó al aire limpio de la noche. Mientras tanto, Hawk, el genio tecnológico del club, ya había puesto la última pieza en su sitio. Había encontrado el número de móvil de Miller y, usando un modificador de voz, lo llamó, haciéndose pasar por un informante de poca monta. "Oye, Miller. Oigo cosas. Una niña acaba de entrar en la sede de los Lobos de Hierro. Parece que ha estado hablando."

 La rabia y el pánico en la voz de Miller eran justo lo que Hawk esperaba. "Esa mocosa...Ya le avisaron. Cuando termine con este control de tráfico, volveré a terminar lo que empecé. A ella y a su madre."

 Toda la conversación fue grabada. Para cuando Miller se dio cuenta de que la distracción era una farsa y corrió a casa, la casa estaba vacía. La jaula estaba abierta y los pájaros habían volado. Su reinado de terror había terminado. La grabación no se envió a la policía local, sino directamente a la policía estatal y a una estación de noticias del condado vecino. No habría encubrimiento.

 De vuelta en la sede del club, un exmédico del ejército atendía a Sarah. Emma y su hermanito, Leo, dormían en una habitación trasera tranquila, rodeados por un círculo de guardias vestidos de cuero que no permitían que ni una sombra los tocara.

 Semanas después, el pueblo seguía conmocionado. El oficial Miller estaba bajo custodia federal, y su arresto había desenterrado una corrupción en la fuerza local más profunda de lo que nadie imaginaba. Los Lobos de Hierro fueron aclamados como héroes, un título con el que ninguno de ellos se sentía cómodo.

 Una noche, Sarah estaba sentada con Snake en el porche de la casa club, viendo a Emma perseguir luciérnagas en el jardín. Estaba sanando, sus moretones se habían desvanecido, su espíritu regresaba. "Sabía que no me creerían", dijo en voz baja, con la mirada fija en su hija risueña. "Una madre soltera con un pasado problemático contra un policía condecorado. Pero mi abuela siempre me decía que hay diferentes tipos de protectores en este mundo. Decía que algunos llevan placas y otros usan cuero. Le dije a Emma que te buscara porque sabía que no verías mi pasado. Solo verías a mis hijos". Snake observó cómo un enorme motociclista llamado Grizzly se detenía a mitad de camino para dejar que Emma atrapara una luciérnaga que se le había posado en la bota. "No somos héroes, señora", dijo, con la misma voz grave y retumbante de la noche en que se conocieron. "Solo somos los monstruos a los que otros monstruos temen". Asintió hacia Emma, ​​con una extraña y pequeña sonrisa dibujando sus labios marcados. Y esa niñita tuya... se adentró en la oscuridad y encontró a los monstruos adecuados para luchar por ella. Ella es la valiente.

 En la luz que se desvanecía, rodeada del reconfortante rugido de las motocicletas y el aroma a gasolina y pino, una familia rota había encontrado a sus guardianes. No solo los habían rescatado. Los habían acogido en una manada que los protegería de por vida.

Crédito: Historias Diarias  —  Visto aquí